Se los vio atravesar juntos un atardecer en las calles calientes, una siesta de asado con amigos a la sombra, una noche encendida en la plaza y el vértigo de lo profundo de la madrugada en una peña, incluso trepados a un escenario en la última porfía de notas y acordes antes de que el amanecer encontrara una ventana.
Ella, Mariana Carrizo, la pastora de cóndores que un día bajó de la Puna con su caja, sus trenzas morenas y conmovió con sus coplas de maravilla, con la sonrisa de su decir, tenía la llave de la sonrisa de los ojos que la reconocían y de las puertas para entrar a los distintos planetas del universo de Cosquín.
Él, Leo Genovese, el pianista santafesino que a los 20 se fue a Nueva York y con sus extraordinario talento y sensibilidad, se puso a la par de algunos de los músicos más brillantes del mundo del jazz (Joe Lovano, Herbie Hancock, Jack de Johnette, Esperanza Spalding, Wayne Shorter, por nombrar algunos), no podía con el ancho de sus pestañas para abrir más los ojos: todo era asombro y conmoción, lo que veía, sentía y oía.
Leo y Cosquín eran dos desconocidos. Él, que nunca se había detenido aquí, apenas si sabía del famoso grito; la ciudad y su cosmos folklórico no sabían del vuelo de su música.
Algunas de las fascinaciones que apuntaba: nunca, en los centenares de grandes reuniones de jazz que ha recorrido, encontró toda una ciudad, con todos sus rincones, en pie de festival; nunca había sentido a una música popular entrar en las sensaciones como turbiones apasionados. Él, que recorre el mundo buscando músicas, parecía decir, como la chacarera: “Estaba donde nací, lo que buscaba por ahí”. Y dijo: “Me fui de la Argentina sin saber lo que era argentino”.
Y bajo la luna del jueves, se los vio juntos en el gran escenario, junto a tres talentos de la música criolla: Clavito Riera (bandoneón), Migue Rivaynera (guitarra) y Cristian López (percusión).
Si la versión de Zamba del Pañuelo (del Cuchi) fue estremecedora, la improvisación sobre la agonía de Doña Ubenza (de Chacho Echenique), fue algo así como una revelación del poder del arte. La plaza, sorprendida, se agazapó detrás del silencio para seguir el increíble manantial de notas que brotaban del piano, y que se unían a las demás en una mixtura que se sentía como la creación de un mundo nuevo.
“La revolución es la libertad”, había dicho Leo en 2014 cuando se presentó en el festival de Jazz en Córdoba junto a sus recién conocidos amigos Mariana Carrizo e Ica Novo (que también tocó el jueves, y presentó a un asombroso pianista: su hijo Salvador).
También el jueves tenía unas palabras para dejar: “Cuando escuchen algo que suene raro o no les guste, sepan que es un pedacito de oro para encontrar algo nuevo para seguir creciendo”. No sólo lo decía sólo para el público del folklore sino para todos los públicos; y no sólo para los públicos, sino para los músicos, todos, incluido él.
