Si No distance left to run era sobre la recuperación de una química que se había resentido, el reciente New world towers da cuenta de cómo cuatro artistas en permanente combustión les cuesta muchísimo poner piloto automático en pos de la explotación de la nostalgia. El tácito del párrafo inicial es el grupo británico Blur, mientras que los nombres propios son los títulos de los documentales que se aproximan a su parábola de vida. El segundo, que se estrenó en la noche del martes en una sala de Showcase, explica minuciosamente la trastienda creativa de The magic whip, el último disco concebido por Damon Albarn (voz), Graham Coxon (guitarra), Alex James (bajo) y Dave Rowntree (batería).
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Dirigido por Sam Wrench, se mete de lleno en la recuperación del fuego creativo de Blur, que se avivó en mayo de 2013 por la cancelación de un concierto posterior a una fecha en Hong Kong. ¿Qué hacer ante esa circunstancia de cinco días disponibles? ¿Ir en sentido contrario a la rotación planetaria y volverse a casa? ¿Matar el tiempo en la pileta del hotel? ¿Ir a un estudio a ver qué onda? Bueno, todos sabemos que estos cuatro fantásticos optaron por la última opción. A continuación, los cinco momentos más destacados de una producción audiovisual sencilla pero fascinante.
1) La forma en la que se narra el vértigo de la vida en gira en el comienzo del film, alternando momentos post show de adrenalina coartada con pasajes de los conciertos en sí mismos, mientras alguien moldea el neón para dar con el logo definitivo de The magic whip. Posteriormente a esa introducción, se muestra a los músicos camino a un estudio sin ventanas, donde tiran ideas en una situación que está en las antípodas de una súper producción. Es la visualización de una brainstorming inconducente en apariencia, donde todavía no hay letras sino balbuceos, y donde Graham Coxon se perfila como motor estético. Coxon, precisamente, tira un himno de Oasis, Whatever, en tono paródico aunque no insultante. Lo hace en la insinuación, o en el grado cero, de lo que finalmente resultaría Ice cream man.
2) Alex James habla desde su casa en la campiña. Con la cámara regodeándose en su mirada perdida, esa que mezcla razonamientos chispeantes con melancolía, el bajista se expresa en dos niveles. Primero cuenta cómo se reconstituyó como miembro de Blur tras años como productor de quesos, y luego blanquea que le pareció una pena que ese material en Hong Kong quedara en la nada. Su relato es entrañable porque deja en claro un debate interno perenne: no forzar situaciones en el contexto de un grupo que mantiene un delicado equilibrio de fuerzas y la necesidad de mantenerse relevantes porque hay nueva producción que merece darse a conocer.
3) Casi todos se habían desentendido de ese material documentado en Hong Kong. Decimos casi todos porque Grahan Coxon sintió que en él había algo que merecía trabajarse y le pidió a sus compañeros tomar el control sobre él. Coxon, sí, el mismo que se apartó y fue apartado de Blur en los primeros años de este siglo, el mismo que no compareció en la grabación de extraño Think Thank, último disco del grupo hasta entonces, solicita ahora formalmente tomar el control. Entonces Wrench posa el lente sobre Albarn, quien dice no tener conflicto alguno con que su amigo de siempre sea el pivote de este renacer. James también dice lo suyo: "Dejar solo a Graham en un estudio es como hacerlo con tu hijo en el súper; corrés el riesgo de que meta efectos y flangers por todos lados. Pero se cargó el disco con responsabilidad". A todo esto, el bajo perfil Rowntree intercambia pareceres sobre la vida útil de un grupo de rock con un taxista, mientras surcan Londres en su grisáceo esplendor.
4) Una vez reconocido el crédito artístico a Coxon, a quien se ve en plena faena junto al productor Stephen Street, llega el momento en el que Albarn describe el desarrollo lírico, de cómo la alienación suspensiva de Hong Kong le parecía un tópico encantador para desarrollar. Es el Lost in translation particular de Blur, pero con otra geografía oriental de fondo y sin burlas etnocentristas como las de Sofia Coppola. Al toque centellean fragmentos del show ofrecido en ese ex fideicomiso británico después de que The magic whip fuera editado, más otros de una presentación multitudinaria del disco en el Hyde Park londinense. Así, en pantalla se atropellan himnos de antaño como Beetlebum, This is a low y The universal (con espectadores lagrimeando, tal como sucedió el año pasado en nuestra Plaza de la Música) con los del nuevo disco que tienen un extraño aura: Ong Ong, New world towers, Thought I was a spaceman y Lonesome Street. Otro gran detalle entre las revelaciones de Albarn: considera a The magic whip como la obra de su reconciliación definitiva con Coxon, su mejor amigo de la adolescencia. A su tuno, Graham muestra una taza que alguna vez le regaló la madre de Damon.
5) Termina la película, empiezan a correr los títulos sobre fondo negro. El compromiso del fan obliga a leerlos al detalle, aunque también a permanecer sentado porque flota la sensación de que falta algún detalle alucinante. Nadie sale defraudado: de repente, y en el colmo de la indiscreción, una cámara, o quizás un teléfono, se posa sobre los cuatro Blur repasando el desasosiego de Out of time, con Albarn cantando al aire y cargándose el solo en una criolla, James enchufando pero sonando a volumen mínimo, apenas por debajo de un Coxon que arpegia con maestría. Downtree, en tanto, percute en la mesa ratona. Es Blur en estado elemental. Tan mágico como el látigo que los sacudió en oriente.
