En el suburbio capitalino donde vivo, mi vecino saca la basura a primera hora de la mañana y, antes de entrar a su casa, se chupa el dedo índice, lo eleva al aire y decreta: “Hoy va a hacer mucho calor. ¡Quién hubiera dicho: calor en agosto! Esto antes no pasaba. El clima está cambiando”.
Millones de meteorólogos diplomados en la Universidad Autónoma del Sillón del Living creen que pueden pronosticar el cataclismo planetario sólo porque CNN muestra que hubo otra inundación en Australia o porque el menisco de la rodilla operada les dicta que va a llover el domingo, que los veranos se hicieron más largos o los inviernos más concisos.
El calentamiento global es el nombre del nuevo cáncer cósmico. Se impone desde los titulares y los papers más o menos científicos, con el peso de lo incuestionable. Parece que por primera vez en la historia los humanos vamos camino a carbonizarnos.
Desde el primer día en el jardín maternal, a los niños se los mortifica con el dogma ecologista, diciéndoles que somos como garrapatas aferradas a un planeta en vías de consumición. La religión verde contemporánea ya tiene nuevos evangelio, mandamientos, catálogo de pecados, infierno y mártires. Hasta el Papa quiere crear el “pecado ecológico”.
El tiempo, el espacio y el yo son tres grandes ficciones que interiorizamos desde pequeños. Pero hemos confundido sus dimensiones. Hemos subestimado la magnitud del Universo, hemos simplificado la amplitud del tiempo y sobredimensionado el yo.
Queremos ofrecer la experiencia de nuestros cuerpos, el breve espacio que ocupan y el ínfimo instante que viven en este planeta, como unidad de medida de los océanos estelares y del infinito. Es como si un microbio que vive en una pulga del perro del vecino anunciara que mañana partirá hacia la galaxia Andrómeda X.
Creemos estar viviendo una época única y viendo cosas que jamás sucedieron. Pero esta roca en la que orbitamos cuenta con más de 4.500 millones de años. Ya hubo glaciaciones, calentamientos y más de una hecatombe mucho antes de que Greta Thunberg dejara de sacarse selfies en Instagram para lanzar su cantinela culposa desde la Cumbre Climática de la ONU.
Se quiebra un témpano en la Antártida y ecologistas disfrazados de pingüinos invaden las avenidas para pedir que dejemos de usar desodorantes, de alimentarnos con animales para que haya menos vacas que venteen gases y caldeen la atmósfera. Nos aleccionan en los almuerzos familiares sobre el crimen que significa morder una costeleta y nos imputan complicidad en la tormentosa vida que cerdos y pollos llevan en los criaderos, esos Auschwitz alimentarios que genocidan a seres inocentes para que podamos consumirlos en nuestras mesas.
Hoy se puede ser superficialmente ecologista o ambientalista sin tener adosada una mirada política ni incorporada una historia geográfica ni una idea económica. Es la era de los moralistas protestones que aspiran a prohibir la minería, persiguen a empresas agroquímicas e intentan detener obras públicas por presunto impacto ambiental, como ha ocurrido en Córdoba en la última década, con la correspondiente bendición gubernamental.
Tecnófobos disfrazados de defensores de la naturaleza que amenazan con el nuevo apocalipsis del calentamiento y flotan en la sopa de lo políticamente correcto para la época. Aunque la olla siga sin lanzar su hervor y pueda continuar así por muchos siglos más.
