“Cuidate, porque escucho tiroteos y gritos en árabe”, fue lo último que alcanzó a decirle Romina a su hermana, Karina Engelbert.
“También acá”, le respondió ella. Y luego no supo más nada.
Romina y Karina son dos de cinco hermanos que, junto a sus padres, emigraron a Israel hace 35 años. Nacieron en Córdoba.
Karina –de 50 años– estaba en el kibutz Nir Oz, uno de los principales blancos de Hamas el pasado 7 de octubre. La comunidad fue quemada casi entera por los terroristas, quienes asesinaron a 25 personas, mientras que otras 80 están desaparecidas. Entre estas últimas, Karina, su esposo Ronen y sus hijas Mika, de 18 años, y Yuval, de 11.
Romina estaba en Ofakim, a pocos kilómetros.
“No es fácil estar en una situación así. Estamos acostumbrados a entrar al refugio cuando suenan las alarmas, pero no a algo como lo que pasó: tuvimos que cerrar ventanas, persianas, estar en silencio y sin luz para que creyeran que no había nadie en en la casa. Siento que estoy en una película de la que no puedo despertar”, relata Romina, y asegura que recién ahora, más de una semana después, pudo volver a abrir las ventanas.
“Hasta ahora no pude salir de la casa. Sólo mi marido fue a trabajar o al súper. Toda la ciudad está casi desierta, con todo cerrado. Hay gente que se pudo ir”, describe.
Karina es contadora, vivía y trabajaba en Nir Oz desde hace décadas, antes del 7 de octubre. Romina es maestra del jardín de infantes de ese mismo kibutz, al que iba todos los días a trabajar. Conoce a cada una de las víctimas de ese lugar, además de su hermana y su familia.
“Hay dos nenas mellizas del jardín secuestradas, con los padres. Y una amiga con dos bebés pelirrojos, que se vieron en las fotos. Y a cada rato recibo otro mensaje sobre alguien que no se encuentra o que está muerto.
–¿Que le informaron desde el gobierno o desde el ejército?
–No sabemos nada de Karina, ni de las hijas ni del marido. Fueron de parte del Ejército a lo de mi papá, en Ashkelon, y lo único que le dijeron es que creen que están secuestrados, pero no es algo concreto todavía. Es la única información que nos dieron.
Romina cuenta que se entera de todo “por la TV, los medios, las redes. Pero no sabemos nada. Sólo pude ver en el kibutz las casas quemadas al lado de la de mi hermana. Pero ya no dejan entrar, está cerrado. Sólo van periodistas o el ejército”, explica.
Le cuesta horrores pronunciar las palabras, no se puede sacar el dolor de encima. Pero insiste en que hará todo lo que se pueda para que su familia aparezca. “Karina recién había salido de un cáncer. Luchó como una leona, y ahora está luchando allá”, dice, en relación con Gaza, adonde se supone que se la llevaron.
En relación con las reacciones del mundo sobre lo ocurrido y sobre quienes justifican de alguna manera lo que pasó, es clara: “No tengo tiempo para pensar en cosas políticas. No tenemos la culpa de nada, no la tienen los chicos, los bebés, las mujeres, personas ancianas… No tenemos la culpa de todo lo que está pasando. No sé por qué toda esa maldad. No se puede creer”, dice, desgarrada.
“Quiero que los saquen. Eso quiero. Sanos y vivos. A ellos y a cuantos puedan. Eso es lo que pido... lo que se pueda hacer”, deja como último mensaje, como un deseo desesperado. Agacha la cabeza y respira. Cada palabra la deja sin aliento.
No pierde las esperanzas, aunque lleva la desazón en su rostro como una marca indeleble, inevitable.
