Estación de Fukushima, 9.10 de la mañana, sol de otoño. El bus repleto se pone en marcha con un equipaje exótico. Tres bombos, cajas, charangos, quién sabe cuántas guitarras, algún poncho.
En poco más de media hora, atravesamos viñedos, huertas, arrozales, mientras los pasajeros hacen algo que no sería común en Tokio: se relajan y conversan. De repente, el hombre que tengo sentado al lado señala la entrada al pueblo de Kawamata y me dice: “¡Cosquín!”.
La estatua, con poncho y quena, marca sonriente la llegada a esta otra capital del folklore. El que viaja conmigo se llama Yasunori y es un veterano del festival. No es el único.
Me cuenta en japonés que el folklore lo atrapó hace tiempo, en sus años de estudiante en la Universidad de Tokio. Hoy viene a tocar el bombo en un conjunto de inspiración boliviana, y su esposa, en la fila de atrás, a bailar la zamba y el gato con Danza Herencia, un grupo con cuarenta años de historia, junto con su compañera Masayo, que ya se suma a la conversación.
“Cosquín en Japón” dura tres días y es el mayor evento de música latinoamericana de este país. Hay otros no tan grandes en el oeste, cerca de Kobe y de Nagoya, pero aquí se reúnen todos una vez por año, a las afueras de la ciudad de Fukushima, a unos 280 km al norte de Tokio, donde quedó mi lugar de trabajo entre robots y torres de vidrio.
Llegamos a la edición número 47 del festival, que este año se realiza, por fin, sin las restricciones y los cambios de fecha de los últimos años.
Cosquín: su versión japonesa
No será la Próspero Molina, pero la entrada al escenario principal en el Centro Comunitario del Municipio de Kawamata hoy está convertida en feria. Se ven banderas, mesas y puestos de comida con humo de parrilla.
Hay grupos de aficionados de distintos rincones de Japón, de todas las edades, preparándose para pasar al escenario, que es en un auditorio cubierto. Muchos son estudiantes de no más de 20 años, atraídos por el folklore andino y criollo de nuestro país lejano.
En el aire hay un entusiasmo que sería improbable en la agitación de Tokio. Nunca he visto tanta gente junta tocando la quena, el charango, el bombo… En la plaza, en el escenario, en la que llaman “la peña”, que es un escenario aparte, a pocas cuadras del principal, en el que se exhiben también una bandoneonista y otros instrumentistas japoneses con trayectoria en Sudamérica.
“Hacer esta música ha sido nuestra razón para vivir después del gran desastre”, dice al presentarse un grupo de nueve aficionados de la tercera edad que este año anuncia su última actuación, rememorando la destrucción, los evacuados y el esfuerzo de reponerse tras el terremoto de 2011.
Ese año, parte de la organización dudaba de que fuera posible encontrarse como siempre aquí en Fukushima, pero insistieron: “Si no, ¿para qué está el arte, para qué el festival?”. Y tuvieron éxito porque terminó siendo una de las ediciones más recordadas de este “Cosquín en Japón”, que comenzó en 1975.
Más tarde, y mientras otros descorchan un tinto en la plaza, tres chicos de veintipico suben al escenario a hacer música santiagueña con guitarra y bandoneón, japoneses todos. A un lado, baila y agita pañuelos una pareja, también japonesa, que luego zapatea y zarandea un escondido, arrancándole al público local el grito de “¡bueno!”.
En la plaza, se prepara para bailar y tocar el bombo Izumi Noda (27). Su nombre artístico es Gaucha Japonesa. Vino sola desde Nagasaki, a unos 1500 km al sur, con poncho negro y boleadoras. Acaba de pasar cuatro meses en Villa Carlos Paz y el Gran Buenos Aires estudiando danzas folklóricas.
Quiere volver a Argentina, donde compartió la música con gente “amable, de corazón muy grande”, me dice sin máscaras, mezclando castellano y japonés. Ya la veo repiqueteando malambos en el escenario de Cosquín, ojalá muy pronto, como representante de Japón.
Cae la tarde en Kawamata y me sumo a tocar el charango con Kensuke y su amigo quenista aficionado de la Universidad de Tokio, que improvisa El antigal como si respirara nubes de pueblos jujeños que no ha visto nunca.
Sostiene con vibrato un final de frase. La efusividad no se desborda; la fiesta pasa por otro lado. Los convidados se saben parte de algo valioso, aquí o allá, algo profundo que congrega y abraza. Refresca la noche y, detrás de nosotros, suenan fundiéndose las aguas de dos ríos que están en el nombre mismo del pueblo. Kawamata: confluencia.
*Alan Gazzano, el autor de esta nota es argentino y reside desde 2017 en Japón, donde se dedica a la traducción.
