Una mañana me desperté muy temprano, antes de la salida del sol, y mientras tomaba mi café decidí ir a Pampa de Achala, uno de mis lugares favoritos, a tan sólo 80 kilómetros de la ciudad de Córdoba. No tenía mucho tiempo, sólo hasta el mediodía. Cargué agua y frutas, controlé que estuviera el equipo completo y salí.
El sol comenzó a asomar en el camino y las Sierras grandes, a iluminarse. Así nomás ya es un placer verlas, pero con la luz cálida del amanecer, que las envuelve en una atmósfera especial, mucho más.
Continué subiendo y, en un momento de contemplación, caí en la cuenta de que hacía bastante tiempo que no iba solo a la Pampa de Achala, si bien fui cientos de veces siempre acompañado o en safaris fotográficos. Compartir y mostrar para concientizar está muy bien, me llena de satisfacción y siento que es mi aporte a la sociedad y a la conservación. Pero para un fotógrafo de naturaleza moverse solo siempre tiene un plus.
Desplazarse en soledad por el monte o por los pastizales con sigilo y en silencio aumenta las posibilidades de captar esos momentos únicos que trascurren en la vida salvaje, a veces tan efímeros como difíciles de percibir.
Continúe conduciendo rumbo hacia las Altas Cumbres. Unas águilas sobrevolaban la ruta, paré a observarlas, pero la luz no era buena y seguí.
Las subidas y las curvas continuaban, y en una de ellas vi dos cóndores volar muy bajo. Estacioné en la banquina, me bajé con la cámara y me paré sobre el guardarraíl de cemento. Les tomé unas fotografías y se alejaron, perdiéndose en el valle.
Ahí me quedé, parado un rato contemplando y esperando por si otra ave pasaba volando por abajo del precipicio. La vista hacia el este era increíble, el viento se había calmado, y el sol ya no estaba tan naranja y comenzaba a calentar. Nada más que pedir, sólo disfrutar de ese momento.
Debajo de mí había una barranca con pastos altos y luego un borde de piedra donde comenzaba el precipicio.
De repente, observé en los pastos algo gris que se movía. Bajé un par de metros con cuidado y agarrándome de la vegetación; y para mi sorpresa, vi dos cóndores posados al borde del precipicio, uno al lado del otro, muy juntos.
Ellos también me miraron fijamente y por unos minutos me quedé inmóvil. No tenía lugar para ocultarme, quedé en contacto visual con ellos, sólo atiné a agacharme un poco. Estaban a unos ocho metros.
Al cabo de unos minutos, ellos bajaron la cabeza. Mi presencia parecía no interrumpirlos.
Por la pronunciada pendiente y los altos pastos secos, sólo les podía ver la mitad de sus cuerpos, por lo que decidí desplazarme un poco más barranca abajo por las piedras sueltas, sabiendo que el precipicio era lo que seguía.
Desde allí sí tenía una buena visual de los dos cóndores. Y si bien ellos percibieron mi movimiento, sólo me miraron por unos segundos.
Con sus enormes y filosos picos, y con una suavidad y ternura increíbles, se acariciaban el uno al otro.
Jamás me había pasado presenciar este comportamiento a tan pocos metros. Si bien he observado a otras especies tener gestos muy tiernos y cariñosos, nunca en cóndores tan de cerca.
Era realmente emocionante observar esos picos tan fuertes, capaces de abrir el cuero más duro y desgarrar tendones, que ahora apenas se rozaban y, a modo de cariño, se usaban para picar la piel del párpado suavemente y para tirar de las plumas con cuidado y sutileza.
Las fotos estaban bien, pero yo aún estaba un poco más arriba que ellos y lo ideal para una buena toma era estar a la misma altura. Al ver que a las dos aves no les molestaba mi presencia, decidí bajar un poco más. Lentamente, sentado sobre el suelo, comencé a deslizarme pendiente abajo, lo más silencioso que pude. Con una mano tomaba la cámara y con la otra me sostenía para no resbalar por las piedras sueltas.
Con movimientos lentos logré ubicarme de nuevo, pero aún estaba más arriba que ellos. Sabía que debía bajar más, hasta el mismo borde del abismo. La intuición me decía que ese era un momento único, la adrenalina era lo que me impulsaba a arriesgarme.
Con mucha atención y cuidado me seguí desplazando barranca abajo, con los pies hacia adelante, siempre atento a la reacción de las dos aves que me miraban con atención.
Una vez que llegué al borde del abismo, me senté allí, miré sólo una vez para abajo, me afirmé con las piernas y me focalicé en mi objetivo, las dos aves.
Ellas continuaron con sus caricias, entendí que aceptaron mi presencia. En esta nueva ubicación, el ángulo, el encuadre y la distancia eran ideales para documentar esta escena.
Estaba a unos seis metros de ellos, podía oír los roces de su piel y el sonido suave del choque de sus picos.
Apoyé la cámara en mi rodilla, me quedé inmóvil atrás de mi cámara, y por un buen rato disfruté de tomar fotografías de cada muestra de cariño de estos dos cóndores andinos. A través del lente, podía ver los pliegues de su piel, sus párpados, el color de sus ojos, sus lenguas, detalles que jamás había observado tan de cerca.
De tanto en tanto, dejaba de ver por el visor de la cámara y los miraba a simple vista con ese inmenso telón de las Sierras Grandes. Son esos instantes en los que sólo queda agradecer y me siento un afortunado de poder sentirme parte la naturaleza.
Luego de un rato, ya satisfecho con mis tomas, el desafío era retirarme como llegué, sin que mis movimientos alteraran a las aves. Muy lentamente comencé a trepar. Ellos quedaron ahí, con sus cuellos entrelazados y al borde del abismo que sólo ellos dominan.
Lentamente fui subiendo, sin irrumpir su momento, hasta llegar a un lugar más seguro y confortable para un ser no volador.
Pampa de Achala es el hogar del Cóndor Andino. Es un ecosistema pequeño y frágil. No sólo es hábitat del ave voladora más grande del mundo, sino que también nacen allí el 70% de los ríos de la provincia de Córdoba. La Pampa de Achala nos provee de agua a nosotros y de refugio a los cóndores. Su conservación y cuidado es fundamental.
* Fotógrafo especializado en aves. Preside la Fundación Mil Aves en Córdoba.
